Recordações

FAMÍLIA OLIVEIRA RÊGO

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Memórias

MEMÓRIAS: A ESCRITA DE UM POVO E DE UM LUGAR

Finalmente Pastos Bons emerge de uma existência parcialmente esquecida graças a alguns filhos da terra, que, descontentes com seu passado de lutas e conquistas soterrado na memória dos mais velhos e desconhecido da população mais jovem, abrem veredas para que fatos, pessoas e lugares sejam rememorados. .
A “Pequena Memória De Pastos Bons”, Memorial idealizado e mantido por Cristovam Devalmar Teixeira, na antiga residência de seus pais é o exemplo pioneiro de um trabalho voltado para o patrimônio histórico local. A iniciativa se complementa seguido do jornal “Pastos Bons” e da ACADEMIA DE LETRAS, HISTÒRIA E ECOLÒGIA DA REGIÂO INTEGRADA DE PASTOS BONS, de iniciativa do professor e doutor Celso Barros Coelho e uma equipe, empenhados na pesquisa, recuperação e conservação histórico, cultural e ecológico desta privilegiada região do sertão maranhense.

Árvore Genealógica da Família Oliveira Rêgo

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ÁRVORE GENEALÓGICA DA FAMÍLIA OLIVEIRA RÊGO

A Casa Onde Nasci

Esta é a casa de meus pais que antes fora de meu avô materno onde tive o privilégio de nascer e passar minha infância e adolescência.

A CASA ONDE NASCI

Para mim és a mais bela
A mais formosa princesa
Cravada neste rincão
Do meu amado sertão

Saudades dos ancestrais
Que embalaram meus sonhos
Cantando e contando histórias
Passadas nos teus quintais

Saudades das brincadeiras
Do tempo de infância
Sonhando com um futuro
Repleto de esperanças

Quando me abrigo em teus cômodos
Vejo a criança que fui
Ao meu lado a caminhar
Agarrada a minha mão sorridente a brincar.

(De minha própria autoria.)

Poesia "Homem Comum"

Ferreira Gullar, poeta maranhense, nos agitados anos 60, cita a cidade de Pastos Bons no poema "Homem Comum".

Homem Comum

de Ferreira Gullar

Sou um homem comum

de carne e de memória

de osso e esquecimento. e a vida sopra dentro de mim

pânica
feito a chama de um maçarico e pode subitamente

cessar.

Sou como você

feito de coisas lembradas

e esquecidas

rostos e mãos, o guarda-sol vermelho ao meio-dia

em Pastos-Bons

defuntas alegrias flores passarinhos

facho de tarde luminosa

nomes que já nem sei

bandejas bandeiras bananeiras

tudo

misturado

essa lenha perfumada

que se acende

e me faz caminhar Sou um homem comum
brasileiro, maior, casado, reservista,

e não vejo na vida, amigo,

nenhum sentido, senão

lutarmos juntos por um mundo melhor.

Poeta fui de rápido destino.

Mas a poesia é rara e não comove nem move o pau-de-arara.

Quero, por isso, falar com você,

de homem para homem,

apoiar-me em você

oferecer-lhe o meu braço

que o tempo é pouco

e o latifúndio está aí, matando.

Que o tempo é pouco
e aí estão o Chase Bank,

a IT & T, a Bond and Share,

a Wilson, a Hanna, a Anderson Clayton,

e sabe-se lá quantos outros braços do polvo a nos sugar a vida

e a bolsa

Homem comum, igual

a você,

cruzo a Avenida sob a pressão do imperialismo.

A sombra do latifúndio

mancha a paisagem

turva as águas do mar

e a infância nos volta

à boca, amarga,

suja de lama e de fome.

Mas somos muitos milhões de homens

comuns

e podemos formar uma muralha

com nossos corpos de sonho e margaridas.

(Brasília, 1963)

Recordações

Lembranças

À minha mãe †

Pastos Bons! Oh! Pastos Bons

Cidade do meu coração

Quando vejo duas serras

Choro de tanta emoção.

Meus pensamentos são tantos

Que mal posso citá-los

Morros, montanhas, plantas, riachos

Só de pensar, gostaria de tocá-los.

Guabiraba, Maria preta, araçá

Todas elas, eu colhi

Junto com amigas

Que na memória guardei

E jamais as esqueci.

Teu Olho D’água musical

Descendo rasgando rochas

Onde mulheres, homens e crianças

Banhavam nus os seus corpos.

A água cristalina borbulhava

Da terra fina e branca

Aonde toda criança vinha

Alimentar sua esperança.

As lavadeiras tagarelas

Com suas barrigas expostas

Animavam o Olho D’água

Que ficava numa encosta.

Nas noites de lua cheia

Minha mãe com a família

Ia ao Olho D’água banhar

E a criançada com receio

Do muçum que havia lá.

A diversão da cidade

era o banho as cinco da tarde

Onde os namorados proibidos

Encontravam-se à vontade.

A igreja com suas paredes seculares

Gigantes a proteger

Era lá a brincadeira

Pra criançada se esconder.

No mês de julho o festejo

De São Bento o Padroeiro

A cidade orgulhosa recebia

Seus mais ilustres festeiros.

A cidade ficava triste

Quando o sino repicava

Anunciando a morte

De um filho que a deixava.

A saudade ainda é maior

Quando lembro o Natal

Preparado por minha mãe

O presépio principal.

Poesia escrita por mim (Naíra), em homanagem à minha mãe Carmem Dolores Oliveira Rêgo